春风卷走了严寒，送来了明媚的春天。望着窗外，那天空上挂着的是属于春天的月亮。时而生出“欲上青天览明月”的念头，风带着一丝寒凉卷进我的心。心窗开了，明了，爷爷虽然远在家乡，但他不曾离开过我。
记得爷爷撑着拐杖走时，一瘸一拐的，但每一步都很有力，仿佛在告诉大家他“宝刀未老”。爷爷手里常常拿着一个本子，里面是他的思想精华。自从爷爷瘸脚后，他就爱上了作诗歌。不论去到哪，他总是带着一个本子，通过身边的以些小小细节写出与生活息息相关的诗歌。每次我回到祖屋，他总让我做听众，听他那些有节奏的诗。爷爷家里没有养鸡鸭狗，大大的房屋只有他自己是有生命的。四周总是静悄悄的，可当我听着他用低低而沧桑的声音唱着诗时，我眼前会出现一幅画：一个老人坐在幽暗的灯下，用那双生满茧的手写着一首首诗歌。似乎每一笔每一划都有热情的火在飞舞。记得，在我单独和爷爷在一起时，爷爷会拿出本子读诗给我听，不时圈圈画画，沉醉在自己的世界。
他手指随着诗的节奏敲着桌子，头微微摇晃；一双炯炯有神的眼睛望着远处，像在透视这个世俗。他从父母子女间的感情唱到古往今来的英雄人物。时间停在这一刻，此时无声胜有声，信誉心相连就足以。
我想，假如我是深红，写诗是浅红，他是“可爱深红爱浅红”？
爷爷老了，牙也不好使。吃饭只爱吃软软的米饭。爷爷最爱吃鱼，准确来说是鱼尾。我和他共餐，爷爷也总是吃鱼尾，其它部分则很少吃。每次吃时，爷爷都使慢条斯理的，慢慢的，倒有些像绅士。记得前年过年时，爷爷吃鱼尾时，鱼翅霸道地卡在喉咙。看着爷爷那通红的脸，我手忙脚乱，跌跌撞撞地跑去倒水。经过一番努力，鱼刺终于乖巧地从爷爷的喉咙里出来了。看着那小小的鱼刺，我不禁满眶眼泪，为了不给爷爷看见，我默默拿着空杯走出去。又捧着一杯慢慢的水走回去。恰好听见爸爸妈妈和爷爷的对话。“爸，你以后别吃鱼尾啦，很多刺。多吃鱼腩肉吧！”“没事，这不是意外吗？”“爸，你就听你儿子说吧。刚刚可吓死我。”妈妈一副余惊未了的样子。“唉，孙丫头这么瘦，脸色不好，可要多吃鱼腩肉啊，她又这么喜欢吃。”我呆住了，原来爷爷不是很喜欢吃鱼尾，而是怕我不够吃，把少刺、肥美的鱼腩留给我……
那时是寒风呼哨的冬天，但我却感觉到“忽如一夜春风来”。
罗丹说过：“这个世界不是缺少美，而是缺少一双发现美的的眼睛。”我总是站在最高处，望着高昂的浮云，却忘记俯视那爱的源泉。错过了太多太多，也许会变得麻木。当被人捧上高高的顶峰时，我选择了仰望；当被人捧上高高的顶峰时我选择了回头；当被人捧上高高的顶峰时，我选择了俯视，才发现那血浓于水的爱。
未能发现爱，“自缘身在最高层”。假如发现爱，只因眼望最低处。
一根拐杖是老人的依恋；一本书是老人的寄托；一个孙女是老人的牵挂。
爷爷，我的爷爷，我对他只有抹不去的思念。我想，我该为爷爷写首诗，下次换我念给他听。